13 de agosto y sale el sol.

 

Buenos días, 13 de agosto. Hoy, como todos los días, sale el sol. 

Me viene a la cabeza...En los ya viejos libros de EGB, nunca faltaba este fragmento de poema del poeta cubano Nicolás Guillén: 

"...El sol sale cada día,

va tocando en cada casa,

da un golpe con su bastón,

y suelta una carcajada…

¡Que salga la vida al sol,

de donde tantos la aguardan,

y veréis cómo la vida

corre de sol empapada!

..."

https://ciudadseva.com/texto/la-sangre-es-un-mar-inmenso/

¡Qué corra de sol empapada!

Ayer, sol, estuvimos muy pendientes de ti. 

María Ángeles Merino Moya

"Pedímosle..."

 

 Leo: "Pedímosle..." . 

Cuando tengo un día malo siempre vuelvo al mismo libro, en papel o en el  "electrónico". Voy por la segunda parte, muy lentamente, en el de papel. Ya fue derrotado y todo se desactiva, los duques sin su juguete, no habrá andanzas pastoriles, en la aldea le espera la muerte. Ya sabéis...

Aquí tengo la mitad encerrado y lo llevo a pasear y tomar un café. Ahí voy por la primera parte, con el loco de la sierra que roba la comida a los pastores. Le piden que la pida...

Soy de libros de papel, pero reconozco las ventajas de este cacharrillo: se puede meter en cualquier bolso y te da las letras todo lo grandonas que quieras. ¡Y se puede leer con la luz apagada! 

En el espatifilo, la cuna de Moisés, nació una flor, fluorescencia está mejor dicho. "Mira mamá, otra flor más". ¿Pienso y me pongo triste? No, es al revés, me pongo triste y fluye el recuerdo. 

"Pedímosle..." Al loco de la maleta abandonada, con camisas finísimas y monedas de oro. Los pastores hablan como gente de estudios: "pedímosle".

Leer, releer, pasear, andar lo andado. Hay días y días, mamá. Otra flor, mamá. Tú siempre con libros, hija. 

Ya sabéis.

María Ángeles Merino Moya

https://cvc.cervantes.es/literatura/clasicos/quijote/edicion/parte1/cap23/cap23_04.htm

https://cvc.cervantes.es/literatura/clasicos/quijote/edicion/parte2/cap69/default.htm

Los siete "tequieros" a su dama.

"Bajo los labios del alba, a su primera luz, el caballero andante inicia su caminar.

Y ,como siempre, inicia su ritual de los "siete te quieros" a su dama.

Hincando la rodilla en el polvoriento suelo.

Al último rayo de luna que condensa sus sueños de líquida magica noche.

Al primer rayo de oro que le abre el azul infinito a un nuevo día de caballerescas aventuras.

A cada uno de los cuatro benditos puntos cardinales de su amolinada tierra.

Y a su Dama el te quiero que condensa todos los te quieros.

Tomó el escudo para ver su reflejo y ahí seguía su sonrisa, es la magia del hechizo de los siete te quieros.

Tomó un puñado de tierra y muy despacio abriendo la mano lo ofreció al viento.

El viento se inclinó y tomo la ofrenda e indico la ruta a seguir en este día que empieza. 

Ya ensillado su caballo y armado el caballero, el rumbo por Eolo marcado se inicia la andante jornada.

Espuela y rienda bajo un acompasado relincho. 

En un besar de hierro los caminos."

Agustín Merino Moya

(Texto y pinturas)

Mataron a un ruiseñor.

Viene de "La arañita campeña", mi otro blog: 

 El 9 de octubre de 1936 mataron, en Estépar, a un ruiseñor: Antonio José Martínez Palacios, músico de Castilla, víctima de los odios de la guerra incivil.

 Ayer, las flores lo recordaban en la escultura homenaje, esos tubos, junto al antiguo convento de las Bernardas, donde los niños burgaleses de hoy aprenden música.

 Las flores se marchitan, oigamos algo de su obra, por ejemplo "El mozo de mulas" que, además, es de tema cervantino. Va del novio de doña Clara, la hija del "oidor", una ilustre compañía que coincide con don Quijote en el camino. Se oye una bella voz, es el novio de Clarita que sigue a la comitiva, camuflado como humilde " mozo de mulas". Una historia de amor adolescente, a la que el músico burgalés quiso convertir en ópera. No la pudo completar, lo hizo Alejandro Yagüe. 

Ya veis, un ruiseñor. Y yo que aprovecho cualquier ocasión para traer el Quijote. 

María Ángeles Merino Moya 

Rosas y que se chinche Ronsard.

 Rosas todavía. ¡Que se chinche Ronsard!

Chínchate, monsieur Pierre. Rosas y en otoño. 

"Puis qu'une telle fleur ne dure

Que du matin jusques au soir !"

Pero la estatua de Cervantes, la del Paseo de la Isla, se me puso de perfil. Y me replicaba: 

-Ande, señora paseante, hágame caso a mí y deje al gabacho y sus rosas que solo duran de la mañana a la tarde. Aquí, en este lugar que me recuerda, no faltan rosales, bien lo sabe usted. ¿Cómo dice usted que se llama ese poeta? "Collige, virgo, rosas", nada nuevo, un tópico del romano Virgilio. 

-¡Y no florecen rosas en el Quijote!

-Florecen, señora mía, en las "mejillas rosas" de Dulcinea. Recuerde que: "sus cabellos son oro, su frente campos elíseos, sus cejas arcos del cielo, sus ojos soles, sus mejillas rosas, sus labios corales, perlas sus dientes, alabastro su cuello, mármol su pecho, marfil sus manos, su blancura nieve...".

-¿Me habla el busto de Cervantes?  No, sino mi cabeza. 

Ya ve, Sor Austringiliana, rosas en octubre. Muestran su belleza mucho tiempo y su vejez es también hermosa. 

¡Que se chinche Ronsard! 

María Ángeles Merino

Un ciclamen y un "erizo". Y releer el Quijote.

 

Vamos entrando en la nueva estación. Ayer, compré una maceta de ciclamen y, a mis pies, caía el primer "erizo" con la primera castaña de los de Indias, la guardo en el bolsillo. 

Releo el Quijote en este dispositivo que me pone fácil leer y pasear. Voy entrando en la edad de releer:

"Con todo eso, te hago saber, hermano Panza —replicó don Quijote—, que no hay memoria a quien el tiempo no acabe, ni dolor que muerte no le consuma."

Memoria, tiempo, dolor, muerte. 

Ya ve, Sor Austringiliana, sigo releyendo. 

María Ángeles Merino Moya

Laurel cerezo. Baciyelmo botánico.

 Cerezas de cerezo, hojas de laurel. Ni laurel ni cerezo, laurel cerezo. Lo encontré una mañana fresca de un día que sería de calor y pensé en el baciyelmo de don Quijote, ni bacía ni yelmo. 

Cerezas que no se comen, laurel que no echamos al guiso ni corona cabezas.

Me acerco al cartelito y me informo de sus utilidades, que las tiene. Me gusta la vocación de jardín botánico que posee mi paseo de la Isla, con sus paneles informativos. Los vandalizan a menudo y alguna vez, pocas, brotan "sabios" que  los corrigen, rotulador en ristre, Quijotes de la Botánica. 

Estoy muy quijotesca esta mañana. Retomo un apunte de los días de calor de agosto, hoy que es ya septiembre y hace fresco. Oigo las noticias: un país polarizado, donde unos ven bacías otros ven yelmos, nadie acierta a ver "baciyelmos". ¿Algo de razón el otro? Nunca. 

Ya ve, Sor Austringiliana, nada es lo que parece,  o puede ser un baciyelmo. 

María Ángeles Merino

https://cvc.cervantes.es/literatura/clasicos/quijote/edicion/parte1/cap44/cap44_03.htm

https://es.wikipedia.org/wiki/Laurus_nobilis

El rio y el libro me leen

 

El libro y el río me leen. 

El verano del Quijote, el de Muñoz Molina, es también mi verano, llevo años...

El río, el pequeño Vena, corre encajonado muy cerca de mi casa, Llevo años...

Leo un poco. Llevo años...

Pasan un abuelo y una abuela, no muy mayores, con su nieto, creo. El abuelo explicotea no sé qué al niño, uy, esa voz la conozco, era un "chico de mi clase", un tanto pedante, persona de orden. Me viene a la cabeza una anécdota de estudiantes y de "grises" en la calle Vitoria y a quien le castañearon los dientes. Seguro que ya no te acuerdas, R. Los recuerdos me leen. Llevo años...

La luz del atardecer dora el agua del cauce molinar y del río. El agua me lee. Llevo años...

Ya ve, Sor Austringiliana, me leen. El libro, el río y la avenida de los Reyes Católicos. Y los recuerdos. 

¿Por qué insisto tanto en los años que llevo? 

María Ángeles Merino

Giros y cambios.Y el Quijote.

 

Tomado de "La arañita campeña", mi blog grande.

Esta mañana leo a Pedro Ojeda Escudero en su entrada: "Necesidad de cambio". Y contestó en su blog: 

Hacía tiempo que no leía el Quijote, leo a Galdós que no puede ser más quijotesco.

 La cinta me llevó esta mañana a una Sanchica que corre y brinca, el sueño imposible de un giro en su sencilla vida. 

Finalmente, saltando, corriendo y brincando, llegó al pueblo la muchacha, y antes de entrar en su casa dijo a voces desde la puerta:

—Salga, madre Teresa, salga, salga, que viene aquí un señor que trae cartas y otras cosas de mi buen padre.

Sí, Cervantes da volantazos geniales, qué bien nos lo explicas, cómo añoro aquella lectura colectiva e inolvidable de La Acequia. 

Se impone la señora realidad, no nos empachemos de ficción, no hay más cera que la que arde. Qué choque cuando Don Quijote llega a tierras catalanas y de los árboles cuelgan ahorcados como fruta madura.

La vida real de Cervantes, la ficticia de don Quijote, la de cada uno de nosotros, contiene  giros y puntos de inflexión.

Si has de girar, que sea para mejor. Un abrazo, Pedro.

Ya veis, cambios y giros. Y el Quijote. 

María Ángeles Merino

https://cvc.cervantes.es/literatura/clasicos/quijote/edicion/parte2/cap50/default.htm

Dulcísimo sueño

 El motivo de ponerme a escribir esta entrada es la extrañeza que produjo en algún amigo de las redes sociales. ¿Qué te pasa? ¿Por qué publicas esa foto? 

No pasa nada pero...

Un sueñecito en el sofá, así me pilló la cámara de un móvil familiar.

 ¡Qué Navidades! Con lo antipáticas que ya me caen de por sí.

En Urgencias, me recetaron Enantyum y Nolotil para el dolor de mi brazo derecho. Por mi cuenta, me sometí a cuatro sesiones de "fisio" y vi las estrellas del firmamento.

 ¡Calla, exagerada!

El cuidado de mi madre y las tareas impropias de mi sexo, la casa... Quería hacer lo de todos los días y no podía, llegué a gritar y a llorar. Y, en la calle, no podía parar, Mi historial no contempla partos ni cólicos, lo que se suele considerar más doloroso. Recordaba vagamente algún dolor de muelas, en el siglo pasado...

Dicen que el dolor corporal no tiene memoria, así será, pero nunca olvidaré  el mes de diciembre de 2022 en que conocí dolor físico de tamaña magnitud. Como el de don Quijote con el brazo atado y colgado, algo así...

 ¡Exagerada! Y quijotesca, siempre con lo mismo...

....y, así, no se hubo movido tanto cuanto cuando se desviaron los juntos pies de don Quijote, y, resbalando de la silla, dieran con él en el suelo, a no quedar colgado del brazo, cosa que le causó tanto dolor, que creyó o que la muñeca le cortaban o que el brazo se le arrancaba. Porque él quedó tan cerca del suelo, que con los estremos de las puntas de los pies besaba la tierra, que era en su perjuicio, porque, como sentía lo poco que le faltaba para poner las plantas en la tierra, fatigábase y estirábase cuanto podía por alcanzar al suelo, bien así como los que están en el tormento de la garrucha, puestos a «toca, no toca»...

De aquí

Sí, ya sé que existen padecimientos mucho mayores...

¡Quejica! Si te asomaras a un hospital...O pensaras en los seres humanos que se les ha caído la casa encima, en Siria y Turquía. Dolor de todas clases. 

Ya ve, Sor Austringiliana, nunca había escrito en el blog  mis alifafes, me llegó el momento de contar achaques. 

Recuerdas cuando te sonreías al escuchar a tus compañeras de trabajo mayorcitas, siempre a vueltas con la tensión y el reúma.

 Ya pasó, afortunadamente. Cuando el dolor remitió , que dulcísimo sueño. 

¡Qué Navidades! ¡Señor, qué Navidades!

María Ángeles Merino.

Paisajes de dentro (25)

Al fondo, el cerro de San Miguel (Burgos)

El 23 de abril de 2020, a las 11:52, escribí el comentario:

Mi galería se abre solo al cerro de San Miguel, pero no me quejo. Necesitamos aire, Me siento incapaz de pedir un libro por internet, prefiero releer. Y el Quijote, por supuesto, que es su día. Felices galerías.

El 24 de abril de 2020, a las 22:39, escribí el comentario:

Día del libro con Cervantes y Delibes, perfecto. No soy muy de banderas pero hubo momento para el casi himno castellano del Mester de Juglaría, por lo bajinis y con nostalgia. El bien tiene que estar ya cerca, Sancho.

Ya ve, Sor Austringiliana, el día a día de la primavera del coronavirus.

Lectura del Quijote de La Acequia 2009

Paisajes de dentro (17)

El  9 de abril, a las 11:30, escribí el comentario:

Cada lector del Quijote tiene su Quijote, lo amplía, lo tiñe con su personalidad y sus vivencias...Los grandes libros tienen muchas más páginas...

El día va venciendo a la noche. 

Ya ve, Sor Austringiliana, el día a día de la primavera del coronavirus.