El sueño de ser como el Ave Fénix.

 Feliz mañana de Sábado Santo. Aquí la de ayer, Viernes Santo. Colores de primavera y paseíto tranquilo, quién pide más. Procesión, siempre pasa alguna, o algunas, con mis pasos y flores que no faltan. 

 Mañana. Domingo de Resurrección, el sueño de ser como el Ave Fénix que despierta al sol de cada día. ¿Que no era así el Evangelio? La humanidad soñó muchos evangelios, desde sus principios. Buenas nuevas.

 ¿Ser o no ser? Tal vez los de la Sima de los Huesos, en Atapuerca, ya soñaban con vencer a las tinieblas de la noche eterna. Se piensa que depositaron intencionadamente los cuerpos de sus compañeros muertos, con un hacha de rara cuarcita roja. 

 Sí, el Jueves Santo, estuve un ratito en el MEH y vi la exposición sobre el ilustrador Mauricio Antón, arte y ciencia, junto a niños sabios que hablaban de prehistoria y corrían por las rampas.

Mañana Resurrección. Procesión, cómo no. 

María Ángeles Merino Moya

https://museoevolucionhumana.com/es/noticias-meh/el-meh-presenta-su-nueva-programacion-cuatrimestral-con-mas-de-150-actividades-y-una-exposicion-sobre-el-trabajo-del-ilustrador-paleontologico-mauricio-anton

Abril es el milagro

 

"Huyeron hacia delante los días.

La lluvia caminó hacia atrás y se inundaron los cielos.

Los arcos iris volvieron a liquarse en su original forma de agua.

Y ya rebosado, el azul dejo caer sus lágrimas.

Inundando de color la desolada hambrienta tierra.

Abril no es el mes de los milagros donde todo sucede.

Contemplado desde la altas atalayas, por las últimas frías hadas blancas, ya de oro coronadas

Abril es en si, el milagro."

Agustín Merino Moya

Foto, pintura y texto.

Cerca del cielo.

Cerca del cielo, arropado en ti, piel de un único cielo.

Mis manos abren el limpio azul de tu ser.

Descubren tu cuerpo, 

Te visten con la desnudez de labios sedientos.

Arenales de luna y estrellas esperando romper el silencio a golpes de dentelladas de noche.

Donde sencilla es la poesía.

Es aire que a bocanadas tomamos para abrir nuestro pecho.

Aire.

Cesando todas las palabras.

Aire.

Respirares profundos cargados de mudos te quieros.

Cerca muy cerca del único inexistente cielo.

Ya abandonados a nuestro propio efimero cielo.

(Fotos, texto y pintura de Agustín Merino Moya)

Por ahí viene, por el callejón de mi infancia: Jesús montado en una borriquilla.

 

Por ahí viene, por el callejón de mi infancia.

Montado Jesús  en una borriquilla. Me contaban que lo recibieron con palmas y "hosannas', para luego azotarlo y matarlo, clavado en una cruz.

 Era el relato de la falsedad y la traición, no pensábamos en ello, de críos, al salir el domingo de Ramos, agitando ramitos de palma trenzada, con rosquillas y caramelos bailones. "Hosanna el que viene en nombre del Señor", nosotros no te traicionaremos, Jesús, tal vez pensábamos en nuestra ingenua fe. Fe que se cayó. 

No se puede pasar. Hay que esperar hasta que termine la procesión: curas y cofrades todavía sin capirote,  bandas de música, tambores y trompetas, bum bum, tararí tararí, los niños se impacientan, súbeme papá, cuándo viene la borriquilla, ahí viene, las autoridades desfilan circunspectas, hace frío, el policía  retira la valla y rompan filas. 

Sentimientos cristianos sinceros, muchos grados de fe o de no fe, seguir las costumbres, recordar la infancia, postureo, sugestión, entretenerte o entretener a los niños, es un espectáculo gratis... Daría, para un extenso tratado, por qué la gente asiste, a pie firme, a las procesiones de Semana Santa.

Los que van dentro de la procesión, cofrades o sacerdotes, eso es harina de otro costal, con la Iglesia damos y...

Respetar, respeto. "Cosas que nos chirrían", como comentaba una vieja amiga, a mi lado. O, en el lado opuesto, un compañero, profesor de Biología, que me aseguraba: " mientras más sé más creo". 

Ya veis, 29 de marzo, Domingo de,Ramos. Y "quien no estrena el Domingo de Ramos, ni tiene pies ni tiene manos". Por lo menos, unos calcetines. 

El callejón de mi infancia. 

María Ángeles Merino Moya

Flores como perlas, ya quisieran las perlas.

 

Esperaba el autobús pero crucé, me llamaban las flores del árbol que un día llamé "el favorito de los abejorros" Junto al homenaje a las sufridas lecheras de antaño,, mira a los árboles del paseo de la Isla y, en acabando marzo y comenzando abril, toma ya gerundio, los supera en campeonato de flor. Unos minutos blancos y rosas. Suficientes 

Todavía no ha comenzado el festín de los abejorros y todavía dudo de su familia botánica, pero es igual. "Lo que llamamos rosa exhalaría el mismo perfume con cualquier otra denominación", ay Julieta. 

Me puse mis guantes rosas con brillitos, un tanto infantiles, el frío era de invierno. En el autobús, un desconocido me pregunta si me siento como una niña, ya quisiera... 

Ya veis, flores como perlas. Ya quisieran las perlas. 

María Ángeles Merino Moya 

http://elblogdesoraustringiliana.blogspot.com/2025/04/el-favorito-de-los-abejorros-otra-vez.html

Todo cambia o todo permanece.

 

La primavera en el trigal de las monjas, la tapia, el palomar abandonado, el ciprés del pequeño cementerio y el cerro con sus arbolillos. La forsitia flamea frente a la portada del monasterio benedictino de Palacios de Benaver. Siempre igual, siempre distinto. Hoy el cielo es azul con alguna nubecilla. Silencio, solo lo rompen las campanas. Y si un día dejan de tocar...

 Renuevo la portada de mis blogs.

https://aranitacampena.blogspot.com/

http://elblogdesoraustringiliana.blogspot.com/

Ya ve, Sor Austringiliana, todo cambia, todo permanece. Heráclito o Parménides. 

María Ángeles Merino Moya

Dos niñas. La memoria es de cristal.

 

Llevaban más de cien años esperando mi mirada. Las podéis ver ahora, en la exposición "El cristal de la memoria", en el Consulado de Mar, en el Espolón de Burgos. 

"A ver cuántas niñas hay en esa clase" le decía a mi sobrina, ante una de las fotos. Era del Instituto Cardenal López de Mendoza, en 1914, la clase de primero B. Sólo dos.

Y me puse a pensar en cómo siguió la vida de esas dos niñas, rodeadas de varoncitos, vestidos algunos ya con ropa de hombre, tal vez arreglada de la de su papá, muy serios, alguno un poco asustado y vestido con más desaliño.

 No era grano de anís cursar primero de Bachiller en 1914, con aquellos imponentes catedráticos barbudos o bigotudos, el núcleo entonces de la intelectualidad burgalesa. 

Y ahí vemos a las dos niñas, una rubia y otra morenita, qué raro que no las enviaran a las monjas, a aprender labores "propias". Me pregunto qué nivel educativo alcanzarían, si fueron madres,  amas de casa, maestras o...Tal vez tuvieron que abandonar pronto los libros. No eran tiempos fáciles. 

Tenía que ponerles música, no se me ocurre otra mejor que la " Heroica" de Chopin. Me pregunto cómo sería la convivencia con los chavalitos de su clase y el trato con los profesores. ¿Burlas? ¿Distancia? ¿O respeto? 

No sé cuando se separaron, en mi "Insti", las clases de chicos y de chicas, aulas y horario. La que esto escribe, muchos años después, en 1967, se matriculó  en ese mismo instituto, entonces Instituto "Femenino", el Cardenal López de Mendoza, en un hermoso edificio renacentista. De primero a COU, solo niñas. El "Masculino" fue desterrado a otro edificio "nuevo", a la otra punta de la ciudad, el Diego Porcelos, que conserva las fotos de la citada exposición. 

Id a la exposición y mirad a estos niños y niñas de 1914. ¿Qué les tocaría vivir? 

Ya veis, dos niñas. La memoria es de cristal. 

María Ángeles Merino Moya

https://www.elcorreodeburgos.com/cultura/260304/241508/legado-burgos-cristal-memoria.html