Por ahí viene, por el callejón de mi infancia: Jesús montado en una borriquilla.

 

Por ahí viene, por el callejón de mi infancia.

Montado Jesús  en una borriquilla. Me contaban que lo recibieron con palmas y "hosannas', para luego azotarlo y matarlo, clavado en una cruz.

 Era el relato de la falsedad y la traición, no pensábamos en ello, de críos, al salir el domingo de Ramos, agitando ramitos de palma trenzada, con rosquillas y caramelos bailones. "Hosanna el que viene en nombre del Señor", nosotros no te traicionaremos, Jesús, tal vez pensábamos en nuestra ingenua fe. Fe que se cayó. 

No se puede pasar. Hay que esperar hasta que termine la procesión: curas y cofrades todavía sin capirote,  bandas de música, tambores y trompetas, bum bum, tararí tararí, los niños se impacientan, súbeme papá, cuándo viene la borriquilla, ahí viene, las autoridades desfilan circunspectas, hace frío, el policía  retira la valla y rompan filas. 

Sentimientos cristianos sinceros, muchos grados de fe o de no fe, seguir las costumbres, recordar la infancia, postureo, sugestión, entretenerte o entretener a los niños, es un espectáculo gratis... Daría, para un extenso tratado, por qué la gente asiste, a pie firme, a las procesiones de Semana Santa.

Los que van dentro de la procesión, cofrades o sacerdotes, eso es harina de otro costal, con la Iglesia damos y...

Respetar, respeto. "Cosas que nos chirrían", como comentaba una vieja amiga, a mi lado. O, en el lado opuesto, un compañero, profesor de Biología, que me aseguraba: " mientras más sé más creo". 

Ya veis, 29 de marzo, Domingo de,Ramos. Y "quien no estrena el Domingo de Ramos, ni tiene pies ni tiene manos". Por lo menos, unos calcetines. 

El callejón de mi infancia. 

María Ángeles Merino Moya

Flores como perlas, ya quisieran las perlas.

 

Esperaba el autobús pero crucé, me llamaban las flores del árbol que un día llamé "el favorito de los abejorros" Junto al homenaje a las sufridas lecheras de antaño,, mira a los árboles del paseo de la Isla y, en acabando marzo y comenzando abril, toma ya gerundio, los supera en campeonato de flor. Unos minutos blancos y rosas. Suficientes 

Todavía no ha comenzado el festín de los abejorros y todavía dudo de su familia botánica, pero es igual. "Lo que llamamos rosa exhalaría el mismo perfume con cualquier otra denominación", ay Julieta. 

Me puse mis guantes rosas con brillitos, un tanto infantiles, el frío era de invierno. En el autobús, un desconocido me pregunta si me siento como una niña, ya quisiera... 

Ya veis, flores como perlas. Ya quisieran las perlas. 

María Ángeles Merino Moya 

http://elblogdesoraustringiliana.blogspot.com/2025/04/el-favorito-de-los-abejorros-otra-vez.html

Todo cambia o todo permanece.

 

La primavera en el trigal de las monjas, la tapia, el palomar abandonado, el ciprés del pequeño cementerio y el cerro con sus arbolillos. La forsitia flamea frente a la portada del monasterio benedictino de Palacios de Benaver. Siempre igual, siempre distinto. Hoy el cielo es azul con alguna nubecilla. Silencio, solo lo rompen las campanas. Y si un día dejan de tocar...

 Renuevo la portada de mis blogs.

https://aranitacampena.blogspot.com/

http://elblogdesoraustringiliana.blogspot.com/

Ya ve, Sor Austringiliana, todo cambia, todo permanece. Heráclito o Parménides. 

María Ángeles Merino Moya

Dos niñas. La memoria es de cristal.

 

Llevaban más de cien años esperando mi mirada. Las podéis ver ahora, en la exposición "El cristal de la memoria", en el Consulado de Mar, en el Espolón de Burgos. 

"A ver cuántas niñas hay en esa clase" le decía a mi sobrina, ante una de las fotos. Era del Instituto Cardenal López de Mendoza, en 1914, la clase de primero B. Sólo dos.

Y me puse a pensar en cómo siguió la vida de esas dos niñas, rodeadas de varoncitos, vestidos algunos ya con ropa de hombre, tal vez arreglada de la de su papá, muy serios, alguno un poco asustado y vestido con más desaliño.

 No era grano de anís cursar primero de Bachiller en 1914, con aquellos imponentes catedráticos barbudos o bigotudos, el núcleo entonces de la intelectualidad burgalesa. 

Y ahí vemos a las dos niñas, una rubia y otra morenita, qué raro que no las enviaran a las monjas, a aprender labores "propias". Me pregunto qué nivel educativo alcanzarían, si fueron madres,  amas de casa, maestras o...Tal vez tuvieron que abandonar pronto los libros. No eran tiempos fáciles. 

Tenía que ponerles música, no se me ocurre otra mejor que la " Heroica" de Chopin. Me pregunto cómo sería la convivencia con los chavalitos de su clase y el trato con los profesores. ¿Burlas? ¿Distancia? ¿O respeto? 

No sé cuando se separaron, en mi "Insti", las clases de chicos y de chicas, aulas y horario. La que esto escribe, muchos años después, en 1967, se matriculó  en ese mismo instituto, entonces Instituto "Femenino", el Cardenal López de Mendoza, en un hermoso edificio renacentista. De primero a COU, solo niñas. El "Masculino" fue desterrado a otro edificio "nuevo", a la otra punta de la ciudad, el Diego Porcelos, que conserva las fotos de la citada exposición. 

Id a la exposición y mirad a estos niños y niñas de 1914. ¿Qué les tocaría vivir? 

Ya veis, dos niñas. La memoria es de cristal. 

María Ángeles Merino Moya

https://www.elcorreodeburgos.com/cultura/260304/241508/legado-burgos-cristal-memoria.html

Será por flores

 Será por flores.

Ciruelos, prunos, cerezos, almendros, a saber. No sabemos su nombre, pero los arbolillos de la orilla de los ríos, aqui Arlanzón y Vena, nos piden una mirada. Pronto se desvestirán, los diminutos pétalos viajarán un poco por el agua y la  alfombra fugaz alimentará la tierra, así ha de ser. Fugaz todo.

Blancos, amarillentos o rosados, miradlos, mudarán al verde y al pequeño fruto. Se mimetizarán con otros mayores, los abrazarán, nuestra vista los borrará  hasta el año que viene. ¿El año que viene? 

El agua pasa. Los pájaros cantan. Saco un libro del bolso, palabras tejidas con belleza. Tengo que ir a casa, a levantar a mamá. 

Primavera, será por flores.

¿Y la guerra?

Ya ve, Sor Austringiliana, aqui flores.

María Ángeles Merino Moya

Quiero mi humanidad entera.

 

Solo es una vida anónima segada.

Solo.

Por qué estropear un bailecito.

Por qué no dar una gloriosa y triunfal noticia.

Cada vida sin sentido arrebatada, a todos la humanidad nos arrebata.

Enterramos los viejos dioses y subimos la razón a un supuesto púlpito, ahora tomado por bufones.

Quiero mi humanidad entera.

Quiero mi corazón fuerte y con un gritar de coraje 

Nadie me robe ni un latido, pues no es mío el latido.

La humanidad no es más que el sonar de todos los latidos.

Y vuelvo a mi querido poeta, yo maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales.

Que nadie me robe ni un latido, pues no es mio.

Agustín Merino, texto y pinturas. 

"Traten otros del gobierno del mundo y sus monarquías..."

Traten otros

Estos días, junto a mi ventana, el viento agita la foto de un señor en azul. Después del domingo, la quitarán y todo seguirá igual. 

Y siento la tentación de recitar aquello de Góngora, lo de "Ándeme yo caliente":

"Traten otros del gobierno

Del mundo y sus monarquías,

Mientras gobiernan mis días

Mantequillas y pan tierno,

Y las mañanas de invierno

Naranjada y aguardiente,

  Y ríase la gente.

..."

Pero el mundo está como está y no nos lo podemos permitir. La actitud, digo; aunque poco podamos hacer. Solo un "no a la guerra",  en voz alta y en nuestros adentros. 

"Mantequillas y pan tierno" tal vez. 

Leo: "El mundo se sume en la ley de la selva". Es difícil vivir en la selva. 

Un día de estos voy y limpio los cristales. El domingo...

Ya ve, Sor Austringiliana, la guerra. No a la guerra. 

María Ángeles Merino 

https://www.poesi.as/index5.htm